UN CANTO A PUERTO PLATA

“Y yo, ¿qué soy? Y ¿quién me fija suelo?”

José Martí.

Carta a Federico Henríquez y Carvajal.

Montecristi, 25 de marzo de 1895

 

La Novia del Atlántico te llaman

los que disfrutan de tu mar, tus brisas,

y se refugian a calmar las prisas

del mundo en esta paz que tanto aman.

 

Puerto Plata por todos aclamada,

fuente de plenitud y de heroísmo

cuando el odio se unió con egoísmo

y sangraba la Patria traicionada.

 

Del bravo Luperón fuiste atalaya

para evitar un porvenir sombrío,

y su pasión por ti le insufló el brío

que destrozó al traidor en la batalla.

 

Fuiste la capital de las Antillas

en época de lóbrega memoria,

y en el sagrado libro de la Historia

con tu propio fulgor vives y brillas.

 

A Betances y a Hostos protegiste,

con Gómez y Maceo, el gran caudillo,

y un Enrique Loynaz y del Castillo

llevó tu luz hacia mi Cuba triste.  

 

La plata de tu nombre no se encierra

bajo tu fértil suelo, en escondrijos,

sino en el alma noble de tus hijos

que son el mejor fruto de tu tierra.

 

El velo de tus playas le descorres

a la mirada atónita y perpleja,

y tu carácter sólido refleja

la majestad del Isabel de Torres.

Puerto hermoso de amores y añoranza,

Plata pura de ley como ninguna,

te regalo este canto como una

muestra de gratitud y de esperanza.

 

Hacia ti me ha empujado mi destino

e ignoro qué futuro me depara,

pero yo siento como si llegara

a un remanso de paz en el camino.

 

Mientras perdure sobre ti mi paso

cantaré a tu grandeza y a tu gloria,

y será para mi de honra y victoria

que acogieras mi verso en tu Parnaso.

 

 

***

 

CARLOS RODRÍGUEZ ALMAGUER

Puerto Plata

26 de marzo de 2022

Cantos al hombre 

Me celebro a mí mismo; 

Y cuanto asumo lo debes tú asumir; 

Porque cada átomo que me pertenece  

igual te pertenece. 

Walt Whitman 

Hombre que vas camino de la vida,
no pierdas la esperanza.
La esperanza está en ti, eres tú mismo,
lo que hagas de tus pasos.
Solo debe preocuparte el norte de tu brújula.
Ella son tus ideas, ¡cultívalas!
Si supieras leer, lee,
y si no sabes, solo observa y piensa;
pero aunque sepas, siempre observa y piensa/
Y sobre todo, piensa.

I 

¿Sabes que nadie tiene derecho a la tristeza?
¡Has pensado en la magia de estar vivo!
¿No es un milagro respirar?
¿Cuántos espermatozoides persiguen fecundar al óvulo?
 Dichoso tú. Eres uno entre millones.
Bien pudiste no ser, pero ahí estás,
y sin embargo, lloras de tristeza.

II 

No des un solo paso en busca de la felicidad.
Ella no está delante ni detrás;
no es un destino.
No es un lugar ni un tiempo.
Es un estado del espíritu.
Quédate quieto y siente la vida que transcurre junto a ti.
De mil maneras te recuerda que vives.
Súmate a este torrente de alegría que te ha sido regalado,
es un derecho y también un deber con los que no pudieron,
con los que ya no están.
Comprende que la felicidad es el camino. 

III 

¿Viste el amanecer de este día que termina?
Nada hay más importante que esperar cada día
con los ojos, la mente y el corazón dispuestos.
Darle la bienvenida y suspirar alegre porque has llegado aquí.
Mañana no sabemos.
La vida es delicada mariposa que vuela distraída
sobre el turbión perenne de la muerte,
y su vuelo es muy corto; disfrútalo,
no vayas en cualquier dirección.
Descubre a tiempo la flor de más fragancia,
detente allí, dedícale un instante
para tomar impulso, seguir vuelo,
y ayudar a las otras mariposas
a continuar su viaje, lo más lejos posible,
sobre el turbión perenne de la muerte.

***

CARLOS RODRIGUEZ ALMAGUER
CUBA

SONETO AL SONETO

Gracias a ti, Giacomo de Lentino,

abogado tranquilo, poeta inquieto,

por sacar de las sombras al soneto

y enamorar al mundo con su trino.

Gracias, Lope de Vega, por legarnos

el  hermoso mandato de Violante,

perpetuando por siempre el consonante

al su estructura férrea demostrarnos.

Aún desafía talento y calendario

sin resignarse nunca a ser historia;

puede el poeta con él ceñir la gloria

y enaltecer a este héroe legendario,

o perpetrar un crimen literario

al dedicar un ripio a su memoria.

***

Carlos Rodríguez Almaguer.

CUBA

SONETO DEL SONETO

“Contad si son catorce, y ya está hecho.”

Lope de Vega

El primero lo da siempre la Musa;

en el segundo ya la idea es más rica,

y aunque con el tercero se complica,

en este cuarto verso no es confusa.

El quinto inicia la segunda estrofa,

que para el sexto sigue satisfecha;

en el séptimo acaba la cosecha

y al final del octavo se nos mofa.

El noveno comienza la otra era,

que en el décimo avanza hacia el secreto,

para acabar el once en un terceto

y que el doce abandone la trinchera,

cuando ya el trece grita: ¡vengan, fuera!

Que en el catorce se acabó el soneto.

***

Carlos Rodríguez Almaguer

CUBA

UN CANTO PARA BOLÍVAR

PADRE nuestro que estás en la tierra, en el agua, en el aire
de toda nuestra extensa latitud silenciosa,
todo lleva tu nombre, padre, en nuestra morada:
tu apellido la caña levanta a la dulzura,
el estaño bolívar tiene un fulgor bolívar,
el pájaro bolívar sobre el volcán bolívar,
la patata, el salitre, las sombras especiales,
las corrientes, las vetas de fosfórica piedra,
todo lo nuestro viene de tu vida apagada,
tu herencia fueron ríos, llanuras, campanarios,
tu herencia es el pan nuestro de cada día, padre.

Tu pequeño cadáver de capitán valiente
ha extendido en lo inmenso su metálica forma,
de pronto salen dedos tuyos entre la nieve
y el austral pescador saca a la luz de pronto
tu sonrisa, tu voz palpitando en las redes.

De qué color la rosa que junto a tu alma alcemos?
Roja será la rosa que recuerde tu paso.
Cómo serán las manos que toquen tu ceniza?
Rojas serán las manos que en tu ceniza nacen.
Y cómo es la semilla de tu corazón muerto?
Es roja la semilla de tu corazón vivo.

Por eso es hoy la ronda de manos junto a ti.
Junto a mi mano hay otra y hay otra junto a ella,
y otra más, hasta el fondo del continente oscuro.
Y otra mano que tú no conociste entonces
viene también, Bolívar, a estrechar a la tuya:
de Teruel, de Madrid, del Jarama, del Ebro,
de la cárcel, del aire, de los muertos de España
llega esta mano roja que es hija de la tuya.

Capitán, combatiente, donde una boca
grita libertad, donde un oído escucha,
donde un soldado rojo rompe una frente parda,
donde un laurel de libres brota, donde una nueva
bandera se adorna con la sangre de nuestra insigne aurora,
Bolívar, capitán, se divisa tu rostro.
Otra vez entre pólvora y humo tu espada está naciendo.
Otra vez tu bandera con sangre se ha bordado.
Los malvados atacan tu semilla de nuevo,
clavado en otra cruz está el hijo del hombre.

Pero hacia la esperanza nos conduce tu sombra,
el laurel y la luz de tu ejército rojo
a través de la noche de América con tu mirada mira.
Tus ojos que vigilan más allá de los mares,
más allá de los pueblos oprimidos y heridos,
más allá de las negras ciudades incendiadas,


tu voz nace de nuevo, tu mano otra vez nace:tu ejército defiende las banderas sagradas:
la Libertad sacude las campanas sangrientas,
y un sonido terrible de dolores precede
la aurora enrojecida por la sangre del hombre.
Libertador, un mundo de paz nació en tus brazos.
La paz, el pan, el trigo de tu sangre nacieron,
de nuestra joven sangre venida de tu sangre
saldrán paz, pan y trigo para el mundo que haremos.

Yo conocí a Bolívar una mañana larga,
en Madrid, en la boca del Quinto Regimiento,
Padre, le dije, eres o no eres o quién eres?
Y mirando el Cuartel de la Montaña, dijo:
"Despierto cada cien años cuando despierta el pueblo".

***

Pablo Neruda (Chile)

Abril  sus flores abría (*)

                                   

    -Lorenzo Suárez Crespo  (30 marzo 2013)

 

Todos los caminos conducen a Roma…  y acá , en Pinar del Río los sábados por la noche, a la Casa de la Décima Celestino García, en esa convocatoria mágica de la música y el verso improvisado como expresión de jubileo y cubanía. Poetas que desafían las distancias como Félix López, El Minerito o acaso Juanito Rodríguez; el primero desde Minas de Matahambre y el otro desde la Meca del Tabaco, San Juan y Martínez,  unen  sus voces a los improvisadores del Ranchón en una confluencia de amor y versos.

Ha sido el mes de abril, en sus comienzos, el que  abrió sus flores para darle al Jardín de las Malaras de la Estrella de Occidente, el regalo de dos voces inmortales: Benito Hernández Cabrera (El Viñalero) y Juan Cecilio Cruz. El primero vio la luz  en aquel valle paradisíaco un día 3 de abril de 1912 mientras que Juan Cecilio Cruz, el bardo de Bahía Honda,  pueblecito costero del norte de la provincia y no menos bello, nacía un 1 de abril, pero de 1920.

Aún algo lejos de las quietas y emblemáticas aguas del Guamá donde el Ranchón, lentamente, va cobrando altura en la reconstrucción bajo el amparo de sus devotos adoradores, los amantes del guateque pudieron disfrutar de una noche plena de versos, de recuerdos y evocaciones alternando con el ritmo de los bailables.

Además de los habituales espacios de los pie forzados, las tonadas y los diálogos poéticos, se presentaron dos plegables contentivos del homenaje a  estos padres fundadores que desde la memoria colectiva,  pasando por  el fenómeno de la oralidad, ya marcan huellas indelebles en las publicaciones manuales de la Casa de la Décima en sus  Ediciones Amauta.

Tanto Juan Montano, director, como Lorenzo Suárez, promotor cultural, expresaron brevemente la importancia de estos poetas, tanto en su herencia lírica como en las virtudes de su humanismo en la condición de patriarcas.

Se les dio lectura a algunas de las malaras  y de hecho la invitación a consultar las obras de estos poetas que forman parte de nuestro  patrimonio cultural.

Nuestros versos se unieron a los de estos padres fundadores y los ecos laudatorios brotaron como homenaje.

 

Juan Montano expresó:

 

¿Benito, quién nos diría

que aún reinara  tu canto

y que vives tanto, tanto

en voz de la poesía?

Tu verso, policromía

dispuesto a todo detalle

va dibujándole el talle

al paisaje, fauna y flora

con tu verso que le dora

la agreste  silueta al valle.

 

Mientras, Lorenzo evocaba a su paisano Juan Cecilio Cruz, fundador de las Noches Campesinas en Bahía Honda.

 

Más allá del espejismo

del tiempo con su misterio,

aún  se palpa el magisterio

de tu acendrado humanismo.

Juan Cecilio, eres el mismo,

esencia de luz que emana

de tu verso y nos desgrana

en inmortal esplendor

el exquisito sabor

de la malara cubana.

 

Así despedimos la noche de este sábado en la comunidad del Reparto Celso Maragoto donde la vecindad reta el polvo de las callejuelas y el airecillo frío de invierno para reafirmar  en sus vocaciones cubanísimas que las raíces campesinas aún laten en los que, hijos de su tiempo, las añoran y defienden.

 

(*) Verso de Nicolás Guillén.

CANTO GENERAL

Amor América (1400)

Antes que la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales:
fueron las cordilleras, en cuya onda raída
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno 5
sin nombre todavía, las pampas planetarias.
El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cántaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o sílice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empuñadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban
escritas.
Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.
No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayó una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.
Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despeñadas
de la sombría paz venezolana,
te busqué, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre,
oh tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.
Yo, incásico del légamo,
toqué la piedra y dije:
Quién
Me espera? Y apreté la mano
sobre un puñado de cristal vacío.
Pero anduve entre llores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.
Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca.

***

Pablo Neruda

CHILE